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1 - Ahora
que las luces incendiarias
surcan
el cielo de la noche
en
aquella ciudad triste y lejana
mientras
la televisión ofrece el espectáculo
cual una
gala de aquelarre se tratase.
Ahora
que la muerte sirve de inventario
para una
votación en el senado
del
sheriff de turno y que los
niños
y el
hambre y la miseria no sirven al cobarde
más que
para proteger su falta de vergüenza,
su
desprecio absoluto por la vida
y su
cargamento de sangre miserable...
pido la
paz y la palabra.
Pido la
palabra y el diálogo
aunque
ya no hablen más que los ilusos
y los
mansos y los tiernos. Pido
la
comunicación desde dentro para fuera,
desde
los confines del recelo hasta
los
límites ignotos del buen entendimiento.
Pido la
palabra y el diálogo
como
arma novedosa, como único
sistema
de paz entre los hombres.
La
palabra que todo lo puede
y que
todo lo mancha y asesina;
la
palabra con su carga de amor involuntaria
y sus
recelos ignorados; la palabra
con su
fuego y sus promesas
de mil
esperanzas cotidianas
escondidas detrás de cada letra.
¿Por qué
será tan complicado,
tan
retorcido y obtuso,
tan
absolutamente parco,
tan
violento, tan hiriente,
el bello
juego del diálogo?.
He
escrito las palabras en el viento
y el
viento ha volado hacia el mañana
con su
carga de ideas y promesas,
con su
material bien repleto de diálogos
que
nadie utiliza para nada.
Aun así,
ahora
que los muertos
se
cuentan por millares,
que las
risas se apagaron
muy
pronto al hilo de las llamas
de los
grandes bombarderos
y de los
misiles silbadores de
la noche...
sigo
pidiendo la paz y la palabra.
2 -
A veces miro hacia adelante
y
contemplo mis arrugas en el espejo
de esos
hombres que caminan por las calles
arrastrando su edad y sus recuerdos.
A veces
la cólera y la impotencia
hacen
presa en mis entrañas
mientras
las piernas y los pulmones,
el
corazón, el hígado y la mirada
se me
deshinchan lentamente.
Voy
caminando, imperceptiblemente, hacia la muerte.
Y no sé
dónde aprender la tarea
de ir
quitándome y poniéndome fechas
en el
calendario de la vida. No sé
dónde
guardar los años pasados
y qué
hacer con los que vienen al encuentro
desde la
vejez que se aproxima silenciosa.
Me
aterra la vejez...
No tengo tiempo
de
aspirar su posible carga sosegada,
sus
anunciadas sensaciones y misterios.
No
quiero
la ayuda
necesaria de los nietos
ni la
compasión caritativa y cauta
de los
que tienen el salario por montera
y la
devoción por sentimiento.
No
quiero, no, ser viejo.
Pero
tengo que serlo y respirar
lo más
alegre que me dejen las sonrisas
todo el
aire nuevo de la vida
que se
renueva eternamente
con el
calendario trucado de los días
pegado a
mi cuerpo displicente.
Habré de
aprender a mirar
en los
espejos de los nuevos alevines
mis
canas blanquecinas
y mis
arrugas del alma. Reír
con la
incógnita del mañana y jugar
al
difícil equilibrio de la esperanza
que no
ha de necesitar de nadie
porque
la dignidad no soportará más
el
dolor, la invalidez y la cama.
No
quiero, no, sentirme viejo...
(¡Ayúdame, compañero!)
3 -
Quiero recordarla y sonreírla
sonreírla
mucho antes que se perdiese entre
tinieblas
de la enfermedad sin retorno
que olvidaba la memoria.
Cuando la alegría desbordaba su
sonrisa
y las flores engalanaban sus
manos
siempre a punto y preparadas
para todas las caricias. Cuando
nos cantaba cancioncillas deliciosas
para quebrar nuestras estúpidas
tendencias
de machos solitarios y distantes.
Cuando con su “Corazón” por lanzadera
en las tardes de inviernos y de
fiebres
alumbraba nuestras lágrimas con sus
cuentos
sentimentales y profundos.
Mamá, ahora que estoy de vuelta
en el camino que viene sin retorno,
ahora que las canas peinan mi cabeza
tan complicada y distante como
siempre,
añoro tus cuentos delicados, tus
plantas
siempre a punto en el jarrón diario
de la vida cotidiana.
No quiero, no, madre,
pensarte tan lejos porque te fuiste
al otro lado del círculo concéntrico
de la cordura y la memoria.
No quiero, no, dejadme,
recordarte yerma en la cama solitaria
de tubos, jeringas y drenajes,
y complicadas y absurdas máquinas.
No quiero, madre,
más que vivirte de nuevo en mi
recuerdo
cuando eras niña con nosotros
y jugabas en el patio florido de la
casa.
Desde aquella tierra de chumberas y
mezquitas
donde nos llevabas de la mano por
callejas
empinadas y difíciles
hasta esta tierra complicada y
solitaria
donde el campo huele a maquinaria
y la vida a puro paréntesis de tiempo
han pasado muchos años de nostalgias
que ahora quizá tu memoria
recuerde todos mis lloros, todo mi
genio,
y aquella risa clara y satisfecha
con la que me llamabas “mingorrias”.
4 -
Dejadme seguir creyendo
ahora que camino hacia el principio
de las cosas, hacia las fuentes
de todo lo que es y sigue siendo
importante y trascendente:
dejadme seguir creyendo en el hombre.
A pesar que la palabra
pierda cotidiana en el juego de la
guerra,
aunque me han dejado solo
incomunicado en la dialéctica cercana
de que nada sirve para nadie,
a pesar de las promesas,
de que acaso he perdido el camino
irreconciliable y permanente con la
vida:
dejadme creer en la esperanza.
Yo me sabía un sendero
amplio y vacío, rodeado de sorpresas,
que caminaba indefectiblemente hasta
el principio
de la vida.
Allí donde todo es bello,
donde el amor y la palabra
son algo más que puros símbolos,
donde el agua sirve para el sediento
y el pan no se le niega a nadie
para no causar más sufrimientos.
Dejadme creer en los hombres
aunque los hombres no crean en ellos,
aunque la envidia y la infamia
se hagan dueñas de la escena
de este teatro del mundo
todo repleto de ciegos.
Dejadme creer,
dejadme amar,
dejadme abrir las manos,
dejadme cerrar los ojos,
dejadme soñar,
dejadme
reír,
dejadme acechar suspiros,
dejadme acallar silencios,
dejadme vivir,
dejadme querer,
dejadme seguir callado,
dejadme romper sollozos...
5 -
Penosamente
con mis contradicciones y con mis
dudas
voy caminando hacia la muerte.
Voy caminando
con mi hatillo de ilusiones preparado
y mis silencios de hombre bueno
pegados a la bocamanga de mi cuerpo.
Voy caminando
con mi macuto grande de recuerdos
y la vida sola entre mis manos
que poco a poco se va alejando.
A mis contradicciones yo les canto
ahora que rebobino los recuerdos
como un viejo y oscuro celuloide
de tantas horas distanciadas:
soy hijo de la mar y de la tierra,
sobrino nieto de la opulencia y la
esperanza
y de la melancolía cuñado.
Me nacieron
y aquí estoy intentando dar la talla
antes de que el libro de la vida
concluya su último relato
de aventuras y de miedos,
de hazañas casi siempre disfrazadas
de estúpidas mentiras.
Aquí estoy con mis recuerdos
caminando hacia la nada:
con mis mujeres y mis versos,
con mi tierra africana, con el
incierto
acomodo de mi sexo,
con mis manos y mis lágrimas,
con mi mueca de payaso solitario,
con mis carencias y mis excesos,
con mis dudas y mis certezas...
Aquí estoy:
uno más de la lista
y sin embargo
con vocación inequívoca
de humano.
Aquí estoy:
desgranando en mil poemas
mis sueños encerrados
en un rinconcito oscuro
de mi alma viajera.
LUIS
E. PRIETO
Diciembre- 1998
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