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Y sin embargo,
mientras gruñe la canción de la ira
corriendo entre las bocas de fuego,
mientras las bombas salpican
con ritmos de luto a todos los pueblos,
mientras va cesando la canción de la esperanza,
he descubierto en mis ojos limpios
un brillo de aire encendido, de susurro,
casi una lágrima agazapada y perdida,
una lágrima sola y romántica.
(Esa lágrima romántica...
Cuidado, táchala, estaría mal vista.)
Hay que adaptar la voz, gritar en equipo
con los hombres del siglo,
gritar que hay poco pan, que las guerras
de los hombres orondos son injustas,
que no hay libertad...
Y sin embargo aún desafina mi voz
y se hace arrítmica en el coro del siglo,
aún mi garganta enciende un canto distinto
de rosas cortadas y pájaros solos,
un canto muy suave
que se pierde en las voces de fuego
del coro del mundo.
(Esa lágrima romántica...
Cuidado, mi amigo. Las bombas
siguen dejando huérfanos
y hay hombre sometidos
en el yugo del rico.
Olvida ahora esa lágrima...)
Y sin embargo :
mi lágrima brota de nuevo
entre los gritos adversos y las voces
que claman justicia
por el amor roto de una niña,
por la ilusión tronchada de un ciego,
por el canto silenciado de un pájaro,
por el jardín que se llevó el progreso,
por todas las flores deshojadas
en la lucha diaria
del mundo.
LUIS E. PRIETO
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