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Saber que se muere el sol, que ya se
acaba
con el último puñetazo bronco
del boxeador-hombre que necesita de las
cuerdas tensas
para no caer sobre la lona,
-volver la vista a un hueco decolorado y
rancio-,
saber que ha sido un grito, tan solo, un
grito,
un aullido sin futuro de la sangre fresca
que se va remansando lentamente,
suavemente ahora,
cuando todo parecía mas propicio:
"la dialéctica del hombre
es una dialéctica que busca la
esperanza
y no la encuentra..."
Saber que todo ha sido eso: un golpe de
la sangre
preparada para el grito violento y
estéril,
para el chasquido hormonal,
para el hechizo
psicológico
latente...
Y saber que la ira antigua volverá por su
camino
como siempre,
que se pondrá los collares, las perlas y
los emblemas,
que volverá la grasa al abdomen
respetable,
que todo acabará con la
"madre-experiencia"
y con el "padre-progreso"
y con el "hermano-silencio".
Saberlo, constatar su paso de fantoche de
teatro,
su lamento de histrión y su lenguaje de
mimo,
y plantarse en la meta del grito que se
acaba,
de cara al camino graso que comienza, que
ya
te musita por la bajo las palabras de
costumbre
-¡hay que vivir, no sueñes, hay que
vivir!-
con tus manos bien forjadas por el hacha
que te exige la esperanza.
Y si hay que verse acorralado, si hay que
decirse:
"la dialéctica del hombre está en el
absurdo inmutable",
decirlo como quien escupe su última
saliva
antes de
retomar el combate.
LUIS E. PRIETO |
