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Hay un negro tumbado bajo el sol
de la ciudad americana,
un negro, hermano, como un alacrán
dormido
debajo del calor del rascacielos,
cantando, la boca seca y los ojos
entornados,
su canción desesperada.
Hay un negro, amigo, que aún recuerda,
sobre el betún negro de la acera
aquel triste espiritual que
vomitaban
los hombres-negros de su tierra
en las noches del fuego lento y la
cabaña,
aquel canto, amigo, que entonaban las
hileras
de negros humillados entre dulces
algodones
y que hablaba de promesas.
Hay un negro recostado sobre el alcohol
de una oscura taberna
que huele a madera y a odio acorralado,
un negro, un hombre-negro, hermano,
que huele a latigazos, y que,
en el silencio oscuro del alcohol y la
taberna,
tararea la canción de su futuro.
Hay un negro, un negro desatado,
un negro cansado, un negro borracho, un
negro romántico
que espera que te integres en su coro
de voces entornadas y que cantes entre
ellos
ese dulce espiritual que habla de
la muerte
-de la muerte que dá vida- en la esquina
de su barrio.
LUIS E. PRIETO |
