LA SABIDURÍA DEL PAYASO   1 –   De un tiempo, de una pasión apasionada, de una percepción que se difumina, de un hueco que se vacía sin reproches.   Saberse una historia ya vivida y saberse equivocado desde siempre porque el miedo hizo añicos los posibles agujeros de la vida diferente, porque el sillón confortable y destacado de la vida y de la muerte jugó con las cartas marcadas del futuro.   Comprobar que ahora, en la cuesta-abajo del presente, arañando canas y dolores cotidianos y fugaces, te has parado en un camino sin retorno sin saber hacia dónde tirar de un carro que siempre te pareció conveniente.   Encontrarte parado con tu carga de silencios en el centro de un camino solitario y acariciar por vez primera el fracaso.      2 –                  Porque la flor más bella que tuviste la dejaste en un rincón de la buhardilla para cuando los aires placenteros y voraces hubieran calmado sus impulsos convenientes...     Porque sentiste miedo de ti, de tus sueños de filósofo nostálgico con lágrimas brillantes, de tu corazón a punto de estallar en mil pedazos en las riberas de la vida displicente...   Porque tus sonrisas y tus lágrimas se quedaron sin respuesta conveniente detrás de los brillantes oropeles de un montón de monedas relumbrantes...   Ahora no sabes qué hacer con esa enorme erosión desenfrenada que en el costado de tu alma abre grietas confusas y remotas...       3 –   ¿Verdad o espejismo fatuo? ¿Atropello dialéctico o simple miedo al fracaso? Quejas, reflexiones, jugueteos con el pasado y el pretérito en un inacabado y persistente preludio de una moviola de susurros.   Ahora hay que replantearse la vida, volver la espalda al pasado tan pleno de aciertos y alegrías para dejar tu interrogación suspendida en la punta de la lengua.   Decirte, (decirme), alto o bajo, a borbotones o vergonzosamente avergonzado,   que todo pudo ser un episodio coyunturalmente propicio y novedoso, nada más, ausencia de valores y de esfuerzos, permanencia de virtudes contrastadas: suerte a secas.   Contarte, (contarme), sotto voce, que es imposible que se tuerza de repente la espalda del futuro sosegado, que se quiebren las tranquilizadoras promesas de una vejez para nada atribulada con sentimientos de fracaso y las huellas desencajándote la cara a martillazos.   Jugueteos con el pasado y el futuro a horcajadas del tiempo y del olvido.     4 –                  Me pisa los talones con su sombra alargada y miserable de dolor y de impudicias que todo lo mancha y lo transforma.   Me pisa los talones y me deja convertido en un puro despojo de carne perpleja y congelada en perplejo silencio y signo destrozado de interrogación permanente.   Descolocado con la muerte, con esa ausencia de enigmas perdurables, con esa provocación de enormes huecos   atrapados en el fondo de un abismo de tierra removida y desgajada sin apenas entender todo el misterio que se abre de par en par, a borbotones, mientras las lágrimas recorren las mejillas de los que atónitos se varan en la orilla de un mundo programado.   Sucia y fea, inmoral, impresentable, asesina de sonrisas y de odios, de futuros inciertos y de presentes certeros, homicida de sueños acabados y de anhelos compartidos por el tiempo de una vida que fue prisionera de la vida.   Me pisa miserablemente los talones... con su estiércol oloroso y metafísico.       5 –   A vueltas con la vida, aprendiendo en cada instante, en segundos, a no vomitar desesperanzas, abrazado agonizantemente al tierno y melifluo canto del tic-tac de las promesas, sujeto como un náufrago cansado y solitario a la madera que siempre surge en el camino a sotavento del vaivén de las mareas porque es bueno estar a salvo y consecuente ir exprimiendo el zumo alegre de las risas que vas recogiendo de cuando en cuando.   A vueltas con la vida, sesgando   lo que te eleva y te promete entre misterios para llenar tu alma atribulada, para sentirte grano en el granero, báculo entre las sendas que confluyen hacia donde todo parece y resulta más sencillo y más confortablemente conveniente.   A vueltas con el amor, reafirmando a pesar de los tropiezos que el amor debiera ser antítesis de muerte, contrapesarla y anularla a trompicones, acorralando las tristezas de la vida en el callejón oscuro del olvido.   Subir, hacer que la antesala del silencio se cubra con los muebles del cariño, del buen entendimiento, de la vida total, del amor cabal y relajado por encima del difícil y cruel entendimiento que te otorgan las palabras.   Haciendo votos preclaros y solemnes de ilusiones compartidas y reales para este tránsito escaso y complicado en el que se convierte nuestra vida.     6 –                  Escasamente dotado para el júbilo de ir cantando coplas y alegrías como un ruiseñor de la mañana satisfecha, escasamente adornado de las risas que convierten desamores y tristezas   en suspiros de flores mecidas por el viento, genéticamente marcado por esa triste trascendencia quejumbrosa y melancólica de oficio que convierte en nostalgia lo que toca, voy aprendiendo cada día de vosotros, mis camaradas de la magia de las ondas, mis contertulios de la mesa-camilla del silencio, de las noches compartidas, de las risas aprendidas, de las palabras que se dicen y las que quedan suspendidas en la punta de un deseo, voy aprendiendo cada noche de vosotros a romper mi tristeza en mil pedazos, a recomponer mis tendencias de nostalgias y delirios.   ¡Cuánto os debo, mis amigos, cuánto me estáis dando sin saberlo...!   Los ojos que no ven pero que miran por detrás de todas las palabras agradables; la sensibilidad andaluza y cocinilla de la voz aterciopelada de las ondas; la voz intencionada humorista y protegida en una coraza de amores controlados y precisos; la aparente sencillez llena de vida del centro de esta tierra dura y prometéica; la quebrada voz, en el límite del sufrimiento, de una sensibilidad hecha fuerte entre nosotros; la voz disociada y profundísima del mago de la contradicción y el optimismo; la dureza, la directa voz del equilibrio que lucha entre la verdad y el sentimiento; la guitarra lejana de promesas y suspiros que se quiebra entre el deseo y la esperanza; la lucha a contrapelo de la historia de la voz apagada en la noche compartida; la ironía protectora y siempre a punto del tramoyista de la vida y del teatro;   la voz intermitente del “pollo mareao” como la voz de la tierra elemental y positiva: todas las voces que no escucho y que me hacen símbolo del aire.   ¡Cuánto os debo, mis amigos, cuánto me estáis dando sin saberlo...!     7 –                  La sabiduría del payaso de las mil y una bofetadas sabe bien de la belleza que se oculta en los cofres dorados y recónditos del siglo de las luces y las sombras.   Ha aprendido a beber la estética del vicio, el claro dominio sistemático del confort y el equilibrio con su carga bien pagada de limpieza para que todo mimetice con la imagen de la dulce expresión de la belleza.   La sabiduría del payaso que se ríe de sí mismo sin cansarse porque aborrece de las risas provocadas a contrapelo del odio nauseabundo que inunda los rincones de la tierra, sabe bien de la belleza controlada y de la estética perfecta, de la figura femenina que acapara los rincones con un aire de dolor y ferormonas.     La atracción fatal y necesaria que el payaso equilibrista del presente disimula a trompicones y pregona cada noche en un rincón del subconsciente.   La belleza como ritmo y como rima, como pasión, como dolor, como fuga, y como un dios imprescindible.     8 –   Todo lo que soy y lo que siento, todo lo que amo y lo que sufro, es un trozo de la historia del pasado que se fundió, sola, en cien suspiros, en mil sueños, en un montón de bofetadas y en multitud de amores y de engaños.   Todo lo que soy y lo que siento quiere quedarse ahora suspendido al borde de un precipicio descarnado - titubeante columpio del futuro, balancín incrédulo del tiempo – que me deja perplejo e inseguro ahora que ya blanquean las miradas en el ecuador de las promesas que ya han de quedar supeditadas a la suerte o a las modas.   Todo lo que soy y lo que siento tiene que tirar imprescindible de este carro que fue ha poco elegante carroza soberana, alegre   tiro de caballos adornados, jacarandoso tropel de corceles desbocados porque el viento fue patrimonio de la vida y la vida era compartir y dar sonrisas.   Todo lo que soy y lo que siento sigue estando a flor de piel, en la superficie del alma trastocada.     9 –                  Paisajes de una vida congelada entre el recuerdo y el futuro, paisajes con palabras, paisajes de sentimientos y sentidos, de jóvenes y maduros desencantos y de viejas y nuevas ilusiones y promesas.   Paisajes... Gritos y susurros de lágrimas, risas y nostalgias en amalgama profunda y conservada de todos los caminos de una vida que quiso ser distinta, descabellada en su clásica concepción de la belleza, disparatada en su amor y en su constancia.   Contradicciones de crueles sentimientos de hombre que no se ubica en su cuadrículo, de voz que no se adecua a la garganta de su alma tierna y confundida, de ojos que siempre miraron por detrás de la figura y que frecuente equivocaron la mirada.     Bofetadas al payaso que se confundió habitualmente con el leader por su barba entrecana y su timbre altivo, por su mirada perdida por las nubes y sus pies bien calados en el fango de la tierra que le dejaron como premio.   Bofetadas al payaso que hace llorar, reír y enternecerse con su sabiduría trasnochada.     10 –                  Os habéis empeñado en este fin del milenio displicente en convertir mi fuego en una hoguera con pedazos de pequeñas vanidades. Os habéis empeñado en rebuscar en el fondo de la tienda que todos llevamos al costado las pasiones y los odios más pequeños y vocearlos en ese gélido mercado de un mundo de avaricias y misterios.   ¿Acaso solo mi fuego y mis pasiones, mis odios y mis claras soledades son tributarias del viento de la noche, de la crítica acerba y de la hoguera?.   Decidí, -ha tiempo decidí y acepté-, ser payaso de todas las tristezas que recorren las calles de la vida por un módico salario de ilusiones   o por el pan y la sal de la esperanza que se acuna escondida tras los hombres con corazas, caretas y sonrisas.   Acepté, -ha tiempo acepté y conseguí-, que la sabiduría de las cosas trascendentes era tan solo un retazo en el contexto de la muerte y la vida, en el puente inestable y a veces largo y retorcido en que se convierten y se funden las promesas de ser feliz, desearlo y perecerlo.   Os confieso: la sabiduría del payaso de las mil y una bofetadas vale tanto como una vida atribulada o como una muerte en el umbral del fracaso.    LUIS E. PRIETO Febrero - 1999         Para Isabel Llapart:  a quien no conozco...                     ( O mejor dicho:         a quien solo conozco a través         de una relación aparentemente fría         y epistolar, por medios electrónicos.)