HAY PRIMAVERAS
Hay primaveras
en las que llueven palabras,
y cuervos sin picos
remecen heridas de barro.
Primaveras sin flores,
de murmullos estampados en negro
contra las ventanas del placer
como degarrotipos eunucos.
Primaveras de puses y sangres
en cataratas de labios vacíos,
y tempestades sin fin
que arropan enigmas estériles
en los dedos de dioses sin uñas.
Primaveras de cal
y muros silentes
con puños quebrados y broncos
en bocas torcidas,
primaveras de pétalos sucios
que no esperan los besos del día.
Primaveras que no son azules, ni verdes, ni rosas…
que confunden dolor con amor,
que rasgan soledades y nubes.
Luis E. Prieto
Junio-04
