LÁGRIMAS DE BLUES
Ahora que los copos se van marchando
en la interminable laxitud de los segundos inciertos
con lágrimas de blanco a verde,
de ausencias a dolores, de azul a rojo,
escapo del misterio de las flores marchitas
para recomponer el vuelo del águila bicéfala.
Se torna la voz
en una melodía inacabable de esdrújulos
exigiendo, del corazón a los pulmones,
el paraíso perdido del aire
que saturó de azufre los claroscuros del día;
la inmisericordia de las manos del poeta
ungido de sueños dulces;
la mirada fecunda y fértil
del timonel de besos inundados de sal.
No hay frío
que retorne el fragor de las manos oscuras
en el aposento del amor perdido;
nunca la luz
podrá hacerse sonrisa de lluvia
en los amaneceres donde se corrompe la sangre:
sólo lágrimas de blues
para el quejido fiel de las mudas caracolas...
Luis E. Prieto
Febero-05
