NO SABRÉ

Ahora sabré

para qué sirven las violetas imperiales,

por qué siguen destilando rojos

las miradas de los niños hinchados

con mocos en las barrigas del sueño,

a dónde

han ido a parar

las cenizas de la guerra invicta

que los halcones inventaron para redimir

las tumbas.

Y callaré la rabia

de las orugas que desfilan ojeras

para que la calma del estío

no destile nuevas llagas

en las olas cansinas que se duermen

tras el sofocante ventilador de un mundo

que vegeta vacaciones de cartón:

el fuego y el mar

ya han servido para que las serpientes

vendan su piel a las efigies

que recorren la tierra a trompicones.

Mi voz inútil

se oculta en tabernáculos heridos

para acallar la muerte de los días

antes de que la lepra subyugue

mis manos sin banderas ni pasquines,

y la carcoma

inunde la fe que se evapora en la luz.

Ahora no sabré

más que el rumor de mis refugios...

Luis E. Prieto

Agosto-05