Le duele el dolor de las distancias,
el previsible hueco del futuro reciclando
mensajes encerrados en botellas sin cristal
y sin palabras.
Le duele el olor
de los pájaros vencidos en primaveras de azufre,
el cainismo de la derrota estéril,
la paz que va cubriendo de estiércoles la noche.
Sabe que el tiempo es un bufón perdido
entre las rendijas de los días:
recuerda
la fe
prendida en los ojos
de las avenidas de la sangre,
los habladores silencios de la voz dormida
entre las acacias y el asfalto de la tarde roja.
Y se burla de la muerte
que retoza en la memoria de los elefantes felices
antes de que se escape la vacía luz
que mantiene despierta la soledad de las tumbas.
(Porque vivir
es privilegio de los suicidas confesos...)
Luis E. Prieto
Mayo-06