DESPLOME   La tarde se desploma en despertares huidos:                                        el vientre se corrompe en el dolor de una ausencia con sabor amargo, con olor a fracasos sin retorno, con tacto a piel herida, a catacumba.   El verano huye habiendo barnizado de risas amargas el colofón de los besos que van olvidándose hasta retomar la noche.   Remover el fracaso se ha hecho lágrima vacía en los paredones donde vivir se torna inútil, donde confluye la palabra virgen poco antes de desolar el silencio.   Porque el silencio marea como un ladrido sonámbulo a punto del olvido o del desgaste…   Luis E. Prieto Septiembre-08