CHANTAJES   Me chantajea el tiempo perdido, el que no se encuentra en el corazón o en los ojos de la lluvia.   Las horas restan episodios en un espiral de dudas: sombras que se derriten en lamentos indolentes de los labios al borde de la herida.   Las muletas ya no ejercen de decoración estéril: ahora se desquitan en los minutos inmensos recordando que son necesarias para correr caminos difíciles. Y un viento callado –vestido de azul y grises- se entremezcla por los rincones de los dedos desdibujando polvos de mar y arenas.   No hay más herida que la sangre que se enlentece en las arterias, ni más indolentes lamentos que los que se coagularon en los sueños del poeta feliz, ni más poetas oscuros que los que enmudecieron sin flores ni palabras...   Chantajes para la edad del cansancio y la espera.   Chantajes para la vida que se diluye.   Luis E. Prieto Enero-08