RÓMPETE   Rómpete:                  el cristal ya solo refleja caminos sin surcos, y vendavales tardíos tus botas de cazador de nubes.   Has andado demasiadas sombras con el filo de la navaja en el gaznate, has vaciado demasiadas lunas con la voz ronca en la garganta:                                                       acaso bocas de saxofón    para musicar el delirio       de las primaveras tardías;                                                        acaso momias de noche    para recomponer el recuerdo       de los músculos cansinos.   Quizás verás aún cómo lloran los elefantes en las dehesas antes de levantar la vista sobre la noche sin fin:                                                        acaso manos de cansancio    para acariciar la sed       de los navegantes de las mareas.   Rómpete: repunta el rojo.   Luis E. Prieto Junio-08