SILENCIOS   Silencios…   Parece que el mar ya no bambolea su sábana convulsa o que el poniente no habla de futuros. Hasta los estorninos han plegado sus alas dulces sobre el cemento. Ni la sangre o la miseria de los redimibles pueden encender ya la mecha de la voz altiva. Solo el blanco, teñido de gris y cenizas, acapara el paisaje de la voz callada, de las manos vencidas, de los ojos turbios.   Se derraman murciélagos dormidos entre las paredes de la vida:                                                          dolor sin dolor                                                   se ha ido pegando cejijunto                                                         a los respiraderos                                                   donde la sonrisa duerme.   Los ojos han dejado de descubrir violetas salvajes.   Ahora todo es susurro, miedo a la venganza de las horas, pavor al azul, revancha de la historia que se pavonea del tiempo consumido entre lirios y espumas. Ahora todo es soledad y miedo, miedo y cansancio, cansancio y tristeza: todo laberintos imposibles de cerrojos arruinados en el catamarán perdido de las tormentas de otoño.   Preguntas que no saben ni a miel ni a besos, que solo son salivas sucias de bocas amargas, rictus ateridos en los ojos de la noche:                                                       oscuridad                                              de bosques calcinados                                                     en los vacíos                                       de un tiempo cubierto de grises.   Los labios han descastado la fe de las lujurias.   Silencios…   Se ha roto la porcelana que se escondía, primorosa, en la cajita de marfil al ser tasada en los mercados.   Y ni siquiera llora…     Luis E. Prieto Noviembre-08