Y, ADEMÁS…   Y, además, me crecen ramas incoloras en el blanco perplejo de mis lunas: ramas sin hojas, inodoras y tercas, con sabor a ceniza vieja. La voz calla porque no tiene aire para el canto, y mil soles se enturbian detrás de unas nubes que van aprisionando el ronco susurrar del silencio.   Ay, si el tiempo quisiera renovar los caminos perdidos del poniente; ay, si las noches se hicieran días de duermevela y pasión; ay, si la vida retornase a devolver canciones…   La sed no debe faltar, pero el hambre huye perseguida por los lobos solitarios que muerden fracasos a dentelladas calientes: bocados que devoran sueños de miel y esencias, paisajes de largas avenidas en donde el dolor se fundía en rojos y amarillos porque el amor estaba reciente, sueños intactos de besos y luchas sin salivas.   Porque, además, suenan tambores encofrados en las rendijas invisibles donde el miedo se hace tumba y las tumbas olvidos…   Pues no habrá ningún “además” que sirva para combatir un futuro que gira a la inversa del presente.     Luis E. Prieto Septiembre-08