HERIDO   Herido el cuerpo con nubes de pólvora invisible -años de luz y sombras- se rebela en el dolor de las incógnitas.   La muerte es un reloj sin horas ni minutos, un zafiro que se pule                      desgastando la luz de las caricias.   Porque solo la vida recoge las penumbras de los pájaros cantores,                                         solo el fuego es útil para recomponer olvidos de olas superpuestas, solo la voz recostituye blasones de miedos que se ríen de las tumbas y las carnes.   Al final -herido el cuerpo, acosada la esperanza- el gris invade los espacios del futuro; y el presente se torna vacío de tanto recorrer rincones sin mareas.   Al final el miedo paraliza el alma de los días.   Luis E. Prieto Septiembre-09