LA HORA DE LAS MÁSCARAS INCIERTAS   Y luego la tristeza va bajando hasta costados donde el olvido se eterniza, donde el miedo muerde, donde los espejos se carean con lo débil.                          El dolor se torna indiferente y sucio abandonando el grito, acomodándose al llanto, vaciando de risas azules los laberintos del amor oculto.   Entonces                  la boca rezuma                  el sabor de la sal y los ojos                  se derraman en paisajes caídos.   Es la hora de las máscaras inciertas, del paradigma del fauno que no llora lágrimas sino sentires al compás de las mareas:                                            la hora de la sed                                                                        y de la sangre.     Luis E. Prieto Mayo-09