AÚN...
Aún hay un niño que ya no existe,
que dejó de serlo.
Aún deambula con la mirada perdida
entre las rocas del puerto.
Buscando cangrejos negros.
Aún se tiñe las manos con el óxido naranja
de las anclas que abandonó el tiempo
y perfuman el aire de pasiones submarinas.
Aún trepa a las inmensas montañas
de redes amontonadas y eternamente húmedas.
Aún cruza, breve y temerosa, la mirada
con un pescador que pasa oculto,
bajo la sombra enlutada de una boina
que nunca tuvo color,
con los ojos que se le hunden en el rostro agrietado
por los años y la sal.
Mi corazón de niño no entiende entonces,
lo que el alma arrastra cuando la vida se agota.
Quizás, porque no tuve quien me cantara nanas
para suavizar las noches eternas,
ni peluches que compartieran mi almohada.
Los niños no pueden ser hombres de madrugada,
ni los pescadores niños...
cuando miles de peces muertos
le vomitan ya en el alma.
Quizás la ausencia de una madre con la que la vida
no tubo mucha delicadeza,
Quizás aquel otoño eterno...
Ese niño aún sigue persiguiendo cangrejos con la mirada
mientras el mar, furioso, al otro lado del puerto,
le clava al mundo sus fauces de espuma blanca.
José A. Román Andrades
España
