Podría ser el mejor cantante del mundo en su género. Manejaba el micro como si un apéndice de su cuerpo se tratara. Podía cabalgar sobre las notas del pentagrama, como un surfista sobre las olas, acariciándolas, mimándolas, agrediéndolas, rasgándolas, penetrándolas... Era un genio de la música, con su voz sabía introducir cada vocablo en cada nota, consiguiendo una armonía imposible. Había que escucharle, en cualquier momento, en cualquier lugar.  Si hubiera que definir a él o a su canto, que el poeta o el filólogo intentara  transmitirlo o comunicarlo al resto de la humanidad, que no le hubiese escuchado.  

            Había dado conciertos en todos los lugares del orbe, desde Nigeria hasta las pirámides de Egipto, pasando por todos los estados de EEUU. Se acordaba de aquel recital junto a las pirámides de Keops, donde tuvo la sensación de que se levantaron las tumbas de los faraones para escuchar su suave melodía. Cantó una noche a la luna, y ésta se escondió detrás de unos negros  nubarrones, roja de   pudor. Cantó un día al sol y éste, sin que estuviera previsto en ningún  anuario de astrología, sin venir a cuento, provocó un autoeclipse que  asombró a todos los astrólogos del mundo, porque se escapaba a todos las predicciones científicas del momento.

Era único insustituible, inconfundible. Con su presencia era capaz de llenar estadios, auditorios. Todo el mundo que allí iba tenía la certeza que los muchos dineros que iba a pagar por escuchar el concierto, merecían la pena. Era la voz, mecida sobre notas acordes, era una nota que te mecía con recuerdos de nanas, violencia que te ayudaba a enfrentarse a la sociedad, suavidad para enfrentarte a la amada, cariño para acercarte a la familia. Era sencillamente la voz; con plenas mayúsculas e imposible de definir. 

            Quizá fueron los genios malos a los que no invitaron a su bautizo, como en el caso de  Blancanieves, quizá una simple afección de garganta, o quizá un castigo de su reencarnación anterior que le quiso enseñar humildad... pero hubo un día que a este famoso cantor se le fue la voz, se quedó mudo y no pudo expresar ni un solo sonido. Se despertó en un mundo lleno de ruidos. El, que se expresaba con su voz, no pudo  expresar ni un solo sonido con el que  hacerse entender por el resto del mundo.

Pasó cierto tiempo hasta acostumbrarse a su mudez. Era una afonía impuesta  y no podía entender, ni el por qué ni el cómo. Pero empezó a asimilarlo... De momento era mudo. Como creía que todo tenía una explicación esperó, sentado en la cuneta de la vida, a que algo o alguien le expresara la razón de aquella farsa del destino.

Comenzó un día a andar. Sobrepasó la cultura urbanícola, y siguió tras sus propios pasos en busca de una respuesta que esperaba poder encontrar. Siguió sus pasos tratando de buscar detrás de cada uno una respuesta que le inspirara respeto y confianza. No sabía qué podría encontrar entre un paso y el siguiente, pero, esperanzado, siguió caminando.

            Caminó entre estatuas de parques y jardines, cansado, con los pies doloridos y llenos de ampollas. Se paró junto a una de ellas. Extrañado, oyó que ésta le hablaba,contaba  sus orígenes en una cantera de  granito, cómo sintió los barrenos que la separaban de la tierra

madre, cómo percibió el cincel que la partió en varias partes separándo sus orígenes, cómo fue transportada hasta el taller de aquel escultor que le dio forma hasta convertirse en lo que ahora era, una simple estatua de granito que esperaba, a alguien a quien pudiera contar todo lo que sabía.  

            Sin saber cómo estaba hablando con el silencio de las estatuas. Le comentaron como se veía la vida desde su posición de impasibilidad, desde un pedestal que les otorgaba una perspectiva distinto a la hora de juzgar a los humanos,  sus comportamientos. Tras siglos, algunas de ellas habían visto evolucionar cualquier situación humana y la contradictoria; que en algún momento  pudieron intervenir en los avatares de la vida pero que todas optaron por el silencio;  que sólo aquellos que eran llamados por el silencio serían capaces de escucharlas, descubrir su propia sabiduría, dormida durante siglos, esperando que llegara el alma noble, cargada de  insonoridad, capaz de escuchar.

Descubrió nuestro hombre un mundo al hablar con las estatuas de granito. Se preguntó:

—Si las estatuas de granito hablan, ¿por qué no han de hablar las de bronce?

            Siguió sus pasos hasta encontrarse con una de tal material. Se sentó, guardó silencio. Sabía  que tarde o temprano le hablarían. El tiempo no contaba, porque, cuando se espera un fin concreto, el tiempo se espacia de sus medidores y es la propia mente la que le da una constante, una cadencia y una medida.

            Finalmente una de ella  habló, contó como su autor había hecho  una  primera imagen en cera, después, como la fue cubriendo con mimo de barro,  posteriormente sintió el fuego del bronce purificador que le daba forma, vida e inmortalidad.

            Se rieron mucho cuando aquella comentaba su ubicación en el lugar que ahora ocupaba, los discursos de los políticos,  que la situaron en ese lugar concreto, cargados siempre de mentiras e intereses propios  Contó cómo observaba a todos los transeúntes, desde el docto que podía explicar mil facetas distintas del personaje que representaba, hasta los arrumacos de amor que delante de ella se daban con frecuencia, al atardecer, las parejas de enamorados. Recordó con cierta tristeza que había conocido la muerte en la base de su pedestal, donde aquel vagabundo, harto de la vida, murió a sus pies, dirigiéndole un último adiós de desesperanza en su mirada; o los ateridos gorriones que habían sido sorprendidos por un cambio brusco de temperatura  y murieron cerca de ella preguntándose  porqué.

Nuestro hombre, en su largo deambular, descubrió que las cosas que nada dicen, que están inmersas aparentemente en el más profundo de los silencios, son las que más hablan, son las que más pueden comunicar a aquellos que tienen la paciencia,  la virtud, de acercarse a ellas y hacer de este silencio un baluarte de comunicación. Aprendió a descubrir el silencio, a amarle y hacer de él un soporte de comunicación y diálogo.

            Descubrió el silencio en  la cadencia del ruido de las fuentes, oyendo como llenaban los cántaros, escuchando  el ruido del cincel que, el alfarero que los construyó, no les dio para  pulir las aristas que ahora no tienen.

            Descubrió el silencio en los carámbanos de luna  que se derriten con la madrugada.

            En el intervalo de los cantos de pájaros y gaviotas.

            En el suave aleteo de las mariposas y colibríes.

            En  abrir y cerrarse de los pétalos de las flores a la caricia del sol.

            En el postludio del último barritar de los viejos elefantes al morir en su cementerio.

            En la última palabra que ese alguien no dijo y que quedó vagando en el éter.

            Amó y descubrió el silencio, y como antes había sido portavoz del ruido  decidió,  en                    ese mismo instante, hacerse predicador del silencio.

 Consiguió, precedido por su antigua fama, y por la aureola de haber desaparecido en lo más alto del éxito, dar un concierto. El público llenó el receptáculo hasta la bandera.  Se presentó  ante los miles de personas torpemente vestido. Los miró a todos. Levantó las manos. Abrió su boca y hizo ademán de gritar, pero ni un solo vocablo salió de su laringe. Así una y mil veces. El público asombrado fue abandonando el local, entre pitos, broncas y abucheos. Quedó sólo rodeado de cuatro o cinco personas que realmente habían comprendido su mensaje. Los que quedaron se miraron a los ojos y, llorando,  se unieron a él.

            El segundo concierto, precedido por el escándalo del anterior, duplicó el número de asistentes. Tuvo que intervenir la policía con sus cuerpos de seguridad para garantizar el orden. Salió nuestro protagonista rodeado de las cuatro o cinco personas que se habían unido a él en el anterior concierto,  y que, en silencio, le  rodeaban; los únicos que habían entendido el valor del silencio.

            La escena se repitió. El público volvió a abuchear. Y de aquel maremagnum de gentes solo quedaron  otras cuatro o cinco personas, que, también con lágrimas en los ojos, se  incorporaron al grupo.

            El grupo de los sin habla fue creciendo entre concierto y concierto, formando una  troupe andante que iba acariciando, gozando y disfrutando del silencio por donde pasaban. Fueron, paso a paso por la vida, descubriendo  la reticencia, la insonoridad donde ésta anidaba, el mutismo de la felicidad, del dolor, el silencio del último condenado a muerte, el silencio del alma que se aleja del cuerpo en busca de la felicidad.

            Crearon un club-secta de adoradores del silencio. Para entrar en él, el aspirante era recibido por varios anfitriones en total afonía, si decía una sola palabra  era inmediatamente descalificado. Si por el contrario, nada decía, pasaba y se sentaba junto a los demás, era admitido como acólito y podía ser aceptado como discípulo.  

            Llegaron a grabar  un disco de silencio que fue comercializado por una gran firma, y poco a poco fue implantándose en clubs y discotecas, cuando alguien quería dar un descanso a sus oídos  de tanto bakalao y ritmos. Era la primera llamada del sosiego, que iría acercándoles al club-secta de  los adoradores  del  silencio.

            Armonía, paz, sosiego  eran las palabras  que quedaban sembrada por los lugares que recorrían.

            La secta fue creciendo lenta  pero paulatinamente. Allí por donde pasaban algo extraño ocurría , y el mundo fue cambiando a mejor cada día...

ANSELMO RAMOS

España                       

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